Malone ne meurt pas vraiment, il flotte quelque part entre l’existence et la non-existence, chaussette solitaire dans une laverie cosmique. Beckett n’écrit pas vraiment, il flotte quelque part entre les deux parois de l’absurde et du non-dit. Le lecteur ne lit pas vraiment, il flotte quelque part entre admiration et stupéfaction, tentant de se raccrocher aux branches, se cassant la gueule sur un jeu de mot vide de sens, se vautrant dans les circonvolutions Beckettienes avec la grace d’un hippopotame neurasthénique.

Samuel Beckett « Malone meurt » (Les Éditions de Minuit)