Sans vouloir jouer les Hrabal-joies, pas vraiment la porte d’entrée la plus facile pour pénétrer l’univers de ce cher Bohumil. Peut-être pas aussi dur que pour le narrateur de se coltiner son grand-père asocial pendant une centaine de pages aussi touffues et bordéliques qu’une cuisine tchèque du début du siècle. Ne cherchez pas Goethe dans tout ça, il est en vacances sur la Vltava.