Nouvelle ligue des gentlemen complètement ordinaires : un commis de librairie pas dégourdi mais sympa quand même, un mec en bois et un autre en acier, une prostituée au grand cœur, et toute une tripotée de personnages qui ne peuvent exister que dans l’imagination troublée d’Alan Moore (doit-on le rappeler, la sommité derrière V pour Vendetta ou Watchmen, peut-être le meilleur comics de super-pas-héros de tous les temps). Ici, pas de slip au-dessus du collant, mais un Londres fantasmé et hors du temps, sorte de surcouche cauchemardesque du Londres d’après-guerre, dans lequel notre commis rentre malgré lui en possession d’un livre qui a le principal inconvénient de ne pas être censé exister dans ce monde-là. Le genre d’emmerdes à côté desquelles vous relativisez vachement la chute de votre portable sur le sol des chiottes. Alan Moore prouve encore une fois, après l’excellent Jerusalem, qu’il est définitivement un conteur hors pair, à la langue aussi inusuelle qu’addictive.