Comme Sandrine Collette, Del Amo a ce talent incroyable pour l’écriture râpeuse qui sent la poussière. Quand l’homme parle, on sent le passé chargé à la moindre virgule qui hésite à descendre la pente raide que le fils de l’homme tente de remonter, emmené avec sa mère dans cette vieille bâtisse retirée de tout : de la civilisation, du passé et du futur. Angoissant comme un Shining, lent comme un Simenon.

Jean-Baptiste Del Amo, Le Fils de l’homme (Gallimard)